No me verán arrodillado
No creo mucho en las casualidades, pero justo cuando aterricé en Ushuaia para pasar unos días de luna de miel, recibí un WhatsApp de mi amigo, el escritor venezolano Lizandro Samuel, que decía así: "Felicidades por tu matrimonio. Aprovecho para regalarte mi libro. No tengo ejemplares en Argentina por ahora, así que te lo paso en digital".
Ojalá me hubiese enviado ese mensaje antes de abordar, así no llevaba dos libros en la maleta y me ahorraba el peso extra en el equipaje, jajaja.
Resulta que, desde la primera noche hasta mi regreso, pasé buena parte del tiempo leyendo el libro de Lizandro, y sin duda es un viaje. A través de sus páginas, me ayudó a completar en mi cabeza una parte de la historia de Venezuela que no viví: me mudé a la Argentina en noviembre de 2016, y el libro se adentra con fuerza en 2017 y los años que siguieron. Me recordó mucho al libro de mi admirado Roberto Giusti, Los años duros.
No me verán arrodillado (primera edición: mayo de 2026) es un conjunto de crónicas que recorre desde 2014 los años en que Venezuela se transformó. Varias salieron antes en medios como La vida de nos, Revista OJO, Cinco8, Prodavinci y Gatopardo. Lizandro nació en Caracas en 1993 y cuenta esos años desde adentro.
El libro abre con una escena familiar. En un carro, Lizandro discute con su papá chavista porque la policía dispara a manifestantes desarmados y su papá responde que trancar la calle es ilegal. De ese diálogo imposible sale la tesis que atraviesa el libro: los muertos de las protestas no fueron héroes, fueron víctimas. Es una postura incómoda y honesta. Lizandro se niega a romantizar la muerte y también a deshumanizar al que está del otro lado.
Después viene un recorrido por lo que él mismo llama una nueva normalidad. Hay una crónica de 2014 narrada en segunda persona, con Altamira y la detención de Leopoldo López. Hay otra sobre los saqueos de abril de 2017 en Los Teques y la Resistencia de
Montaña Alta. Siguen los relatos de San Antonio de los Altos, que cuentan el allanamiento de mayo de 2017 a través de personas concretas: una maestra, una mujer embarazada, un fotógrafo, una joven detenida, un adolescente preso.
La frontera también tiene su lugar. En "Esos policías tienen ganas de llorar". Lizandro nos lleva hasta aquel 23 de febrero de 2019 en el puente Simón Bolívar, con la ayuda humanitaria bloqueada. En "La máscara del desespero", los muchachos que enfrentan a la guardia en ese mismo puente. Y hay un capítulo sobre el segundo gran apagón, en marzo de 2019, que da título al libro. En él Lizandro se apoya en un verso de Fito Páez para decir que no se rendirá. Más adelante vienen las Fuerzas de Acciones Especiales (FAES), la pobreza extrema vista desde un niño de la calle y los venezolanos varados en Bogotá durante la pandemia, que regresan por una frontera cerrada.
Una de las crónicas que más me marcó es la del fútbol, y no es casual que un entrenador
y analista de fútbol la escriba. Cuenta el Mundial sub-20 de Corea 2017, cuando la
Vinotinto llegó a la final contra Inglaterra mientras en las calles seguían las protestas.
En esa crónica en particular, Lizandro hace un cruce brutal de cifras: una plantilla tiene
23 jugadores, y en ese momento habían muerto 23 menores de veinte años durante las
protestas. Un día antes de la semifinal con Uruguay murió el número 24, Neomar Lander. El Director Técnico de entonces, Rafaél Dudamel, tras ganar, le pidió al presidente Maduro que parara las armas. Hay otras dos piezas de fútbol, una sobre Wuilker Faríñez y otra sobre cómo la política se apoderó de la Vinotinto.
Para quienes nos fuimos antes de que todo terminara de torcerse, leer este libro es
Sin duda lo recomiendo.
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